Robert-Diard, Pascale

Pascale Robert-Diard est journaliste au Monde où elle est chroniqueuse judiciaire chargée des grandes affaires, mais aussi du quotidien de la justice. Dans ses chroniques, elle accorde une grande place à la psychologie. Pour elle, son travail est « d’assister à la construction d’une vérité judiciaire ». Et justement c’est de vérité dont il s’agit dans ce roman.

La première fois qu’Alice, avocate, rencontre la jeune Lisa, elle sort d’un procès qu’elle vient de perdre. Épuisée, elle laisse pourtant la jeune fille s’expliquer sur ce qui l’a conduite jusqu’à son cabinet. Lisa avait 15 ans lorsqu’elle a accusé un homme de viol. Condamné, l’homme qui a toujours clamé son innocence, purge sa peine. Mais Lisa a menti, elle n’a jamais été violée.

Elle fait appel à Alice, une femme, pour la défendre, car seule une femme peut comprendre les mécanismes qui ont conduit au mensonge. Même si Alice est partagée entre ses convictions et l’intérêt professionnel, elle comprend l’opportunité que peut avoir cette affaire sur sa carrière. Elle accepte.

Il y a beaucoup d’humanité dans le personnage d’Alice qui, avant de voir un criminel en face d’elle, voit l’enfant qu’il a été. Cela l’aide à comprendre et à accepter de défendre l’indéfendable. Chacun entre au tribunal avec sa vérité, celle qu’il croit juste.

À la justice ensuite de se saisir de cette vérité et de faire son travail dans un prétoire qui ressemble très souvent à une salle de spectacle.

Membre : France

Cette suggestion est proposée par un lecteur du Pays de Romans – France, membre du club de lecture Troquez vos Irrésistibles et partenaire du Club Les Irrésistibles des Bibliothèques de Montréal.

Robert-Diard, Pascale. La Petite menteuse, Éditions L’Iconoclaste, 2022, 216 pages.

Bonjour à vous toutes et à vous tous,

Marianne Vic, la nièce et filleule d’Yves Saint Laurent, a publié en 2022 aux éditions du Seuil, un roman sur son oncle, Le Prince de Babylone. Comme l’auteure, née en France en 1965, le précise dans l’épilogue : « Ceci n’est pas une biographie. Ni un regard. » Nous voici prévenus. Pourrait-on alors parler d’un portrait du grand couturier, de sa naissance en Algérie le 1er août 1936, à son décès en France le 1er juin 2008 ?

Tout de suite m’est remontée à la mémoire l’exposition-rétrospective présentée au Musée des beaux-arts de Montréal au printemps 2008. Malade depuis plusieurs mois, Yves Saint Laurent n’avait pu faire le déplacement. Il était représenté par son compagnon Pierre Bergé. Je me souviens très bien de cette conférence de presse le 27 mai à laquelle j’avais eu le privilège d’assister : l’ambiance était pour le moins chargée, et pour cause, car moins d’une semaine plus tard, nous apprenions le décès d’Yves Saint Laurent, emporté par un cancer au cerveau à l’âge de 71 ans.

Le titre fait référence à l’appartement parisien qu’habitait Yves Saint Laurent, au 55, rue de Babylone. Nous assistons, dès les premières pages, aux préparations de la cérémonie d’adieu qui s’est tenue le jeudi 5 juin 2008 à l’église Saint-Roch, rue Saint-Honoré. Pierre Bergé trie sur le volet les 800 invités qui pourront y assister. N’en fait pas partie Karl Lagerfeld.

Ce livre est l’occasion de se remémorer la vie pour le moins tourmentée de celui qui est aussi connu sous l’acronyme d’YSL. Yves Saint Laurent, qui a eu du mal à accepter son homosexualité, était maniaco-dépressif, passionné de son métier, excessif et rigoureux. Il a aussi tenté de se suicider à quelques reprises et a été plusieurs fois en cures de désintoxication.

Lucienne, sa mère, est très belle et plaît aux hommes. Elle a eu trois enfants : Yves en 1936 – sa mère a alors 20 ans et 94 au moment du décès de son fils unique –, Michèle en 1942 et Brigitte en 1945. Nous découvrons, au fil des pages, quelques secrets de famille qui ont eu des conséquences désastreuses sur la vie de plusieurs membres de ce clan.

Marianne Vic revient donc, 14 ans après le décès de son parrain, sur cette histoire familiale hors norme, comme elle l’avait fait dans son précédent ouvrage paru en 2018, Rien de ce qui est humain n’est honteux. Elle décrit la vie tumultueuse et excessive de son oncle, de sa jeunesse à Oran, à son arrivée à Paris à l’âge de 18 ans, les rencontres marquantes dans son parcours personnel et dans sa carrière, jusqu’à sa consécration à son dernier défilé de mode en janvier 2002.

Malgré tout, cet artiste timide, qui avait tant besoin d’être reconnu, a eu des moments heureux comme le jour de son entrée chez Dior le 20 juin 1955 alors qu’il n’a que 19 ans ; sa rencontre avec Pierre Bergé (1930-2017) ; le succès de plusieurs de ses collections, dont la fameuse robe Mondrian – vous verrez comment l’idée lui est venu. Tant que l’inspiration était au rendez-vous pour ce « bourreau de travail », tout allait encore, mais lorsque le souffle créatif s’éteignait, disons que le moral était au plus bas. Épuisé, le couturier le fut, mais veillait sur lui son amie et collaboratrice Anne-Marie Munoz.

Le roman se termine neuf mois après les funérailles d’YSL par la vente aux enchères de 700 lots de sa collection de tableaux, de sculptures et d’objets de toutes sortes, qui a rapporté le pactole de 400 millions d’euros.

J’ai dévoré Le Prince de Babylone, lecture addictive, qui nous rappelle que la gloire et la célébrité sont de courte durée, que l’ascenseur redescend plus vite qu’il ne monte, sans oublier la mémoire, cette faculté qui relaie aux oubliettes, même les plus talentueux. En 2018, Pierre Bergé organise une célébration pour souligner les dix ans de la disparition d’YSL. Triste constat, la majorité des bancs de l’église Saint-Roch sont vides. Où sont-ils tous ? Le show est terminé, on passe à un autre numéro !

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Je vous souhaite de très belles découvertes et à la semaine prochaine,

Marie-Anne

Slimani, Leila

Dans ce deuxième tome, la terre d’Amine devient enfin fertile. Il est maintenant prospère et s’intègre à la bourgeoisie. « Il dirige son entreprise d’une main de fer » et persiste dans une attitude patriarcale face à sa femme Mathilde qui continue de gérer la maisonnée et de recevoir les démunis, les indigènes dans un « dispensaire » qu’elle a improvisé. Malgré tout, elle se sent délaissée.

Néanmoins, Amine délègue à sa femme la gestion de la comptabilité. Elle a trouvé un truc pour acquérir « une certaine indépendance » : elle arrondit les chiffres et cache de l’argent.

Au début du roman, c’est la construction de la piscine, « un des signes de prospérité ». Mathilde se dit qu’enfin il réalise son désir, mais Amine fait construire cette piscine en pensant à faire honneur à sa fille Aicha qui reviendra bientôt de la France après avoir étudié quatre ans la médecine. Voici la réussite de Mathilde : Amine qui a accepté que sa fille parte seule faire des études supérieures dans un pays occidental. On assistera aussi à la plus grande réussite commune du couple, mais je n’en dis pas plus. Il y a plein d’autres sujets qu’on pourrait relever : le comportement d’Amine face à sa soeur Selma, son fils Selim…

Il faut préciser que sur le plan politique c’est le roi Hassan II qui est au pouvoir et Amine entend des rumeurs que le roi réfléchit au transfert des terres de certains riches au profit des paysans ; cela préoccupe Amine à un point tel qu’il a recommencé à faire de l’insomnie…

Le tome 3 pourra sûrement nous éclairer et nous découvrirons alors si les craintes d’Amine étaient fondées.

Une belle écriture, dynamique, facile à suivre, une description précise de tous les personnages. Nous sommes témoins des stigmas, des tabous sur la femme et les classes sociales.

La domination de l’homme face à la femme et aux paysans : rigidité, sévérité, fermeté. On retrouve plusieurs thèmes : pauvreté, richesse, sexualité, amour, éducation, travail, etc.

Contrairement à d’autres critiques, nous n’assistons pas encore à la naissance du féminisme. Une lecture riche et très intéressante !

Membre : Lucie, Verdun

Slimani, Leïla. Le Pays des autres. 2, Regardez-nous danser, Éditions Gallimard, collection Blanche, 2022, 368 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Slimani, Leïla

Je n’entrerai pas dans les détails, mais, en bref, ce premier tome raconte l’histoire de la rencontre, après la Libération, de Mathilde, jeune Alsacienne, et d’Amine, Marocain, ancien combattant. Ils tombent en amour, se marient et s’installent dans la campagne près de Meknès.

Il a hérité de la terre de son père, une terre aride ; le couple en arrache à tous points de vue. Nous sommes à l’époque du patriarcat pur et dur, on assiste à la confrontation des valeurs différentes, à la violence conjugale mais, malgré tout, ils demeurent ensemble.

Membre : Lucie, Verdun

Slimani, Leïla. Le Pays des autres. 1, La guerre, la guerre, la guerre, Éditions Gallimard, 2020, 367 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Giraud, Brigitte

L’auteure revient, avec une plume délicate, sur la mort accidentelle de son mari alors qu’il roulait en moto, survenue vingt ans auparavant. Dans Vivre vite, Brigitte Giraud tire le fil des circonstances, avec méthode et, en plus, un certain humour.

Son écriture fait resurgir les nombreux souvenirs heureux et offre une nouvelle vie à l’être aimé. Une tentative intéressante pour refermer la page en passant du baume sur son cœur.

Quel hommage à son compagnon de vie ! Bonne lecture.

Abonnée : bibliothèque Germaine-Guèvremont

Giraud, Brigitte. Vivre vite, Éditions Flammarion, 2022, 206 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Vuong, Ocean

« Qu’est-ce qu’un pays, sinon une sentence sans frontières, une vie? » (p. 22) Voilà la réalité à laquelle sont confrontés Little Dog et sa famille qui tentent d’échapper au destin des immigrants vietnamiens et de s’implanter sur leur nouvelle terre d’accueil, le Connecticut.

Rude adaptation où s’entremêlent souvenirs du pays d’origine, traumatismes de la guerre et acclimatation aux habitants et aux mœurs occidentaux. Et les premières amours troubles de Little Dog, et la rudesse de sa mère, et la terreur qui consume sa grand-mère : tragédies inqualifiables…

Rédigé comme une longue lettre à sa mère analphabète, le roman sert d’exutoire au fils. Quelques brefs instants de splendeur au milieu de vies étriquées dont les mots soigneusement choisis touchent le coeur.

Titre original : On Earth We’re Briefly Gorgeous

Membre : Colombe, Ville de Québec

Vuong, Ocean. Un bref instant de splendeur, Éditions Gallimard, collection du Monde entier, 2019, 2020, 290 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Farah, Alain

Un des coups de cœur de cette saison littéraire québécoise ! Alain Farah nous livre dans cette œuvre, une visite marrante au sein d’une famille libanaise de confession chrétienne, dont les parents ont immigré à Montréal dans les années 70.

L’auteur prend un événement, celui de la noce de son protagoniste éponyme, pour tisser son conte, embarquant des fils ici et là pour réaliser un jacquard d’histoires qui réchauffe le cœur. Farah est indéniablement un bon conteur qui sait ravir son public avec son humour subtil.

Pour ce qui est style, le livre est écrit dans une langue du quotidien sans fard ni fioritures et porte bien la voix du narrateur. C’est comme si l’auteur se racontait à des amis intimes.

Charmant et drôle qu’il est, le roman n’est cependant pas sans défauts. Par endroits, Farah ne va pas assez loin et, à d’autres moments, il verse un peu dans la mièvrerie ou la caricature.

Tout compte fait, il faut admirer Alain Farah pour avoir réussi à écrire un roman de notre époque sans aucune référence sexuelle ni érotique. L’amour reste très pudique comme au bon vieux temps et ce sont les vraies relations humaines qui priment. Cela fait la force de Mille secrets mille dangers.

Membre : Nacha, Montréal

Farah, Alain. Mille secrets mille dangers, Éditions Le Quartanier, 2021, 498 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Ouellette, Francis

Mélasse de fantaisie est une lecture poignante, captivante. L’auteur nous plonge dans la réalité des années 60-70 dans le Centre-sud de Montréal, appelé à l’époque le Faubourg à m’lasse.

Une lunette grossissante du quotidien de la vie tumultueuse d’un jeune enfant unique, élevé par une mère monoparentale menant une vie de prostituée et de consommatrice de drogues illicites et d’alcool.

L’écriture est dure, enfantine, qui traduit de façon parfois choquante cette invraisemblable réalité. Malgré ce portrait, il se crée des liens d’amitié et de confiance : le lecteur s’attache à ces personnages haut en couleurs.

Une lecture qui m’a hantée quelques jours après l’avoir terminée. Une recommandation…

Membre : Josette G. de Montréal

Ouellette, Francis. Mélasse de fantaisie, Éditions La Mèche, 2022, 224 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Farah, Alain

Un excellent roman. Qui met en tension deux forces contradictoires : l’une poussant au désordre, l’autre cherchant à remettre en ordre le monde (intérieur). Il y a là un signe puissant de notre époque qui a demandé à l’auteur un travail considérable sur la forme, auquel j’ai été très sensible.

Un roman, aussi, qui nous parle de la condition immigrante, de la maladie, de la souffrance, de la difficulté de communiquer. Et de la mort. À ce propos, remarquons que toutes les sous-histoires racontées ici viennent habilement s’emboîter dans l’histoire principale, qui est celle de la journée de mariage du narrateur, sauf une : celle de la mort de Myriam ; la mort demeure irréductible, inassimilable.

Il me semble que la lecture de ce roman autobiographique peut faire de nous de meilleures personnes.

Membre : S. de Montréal

Farah, Alain. Mille secrets mille dangers, Éditions Le Quartanier, 2021, 498 pages.

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Levi, Primo

Étant plutôt nulle en chimie, mais sachant vaguement ce qu’est le système périodique, il ne me serait probablement pas venu à l’idée de lire un livre ainsi intitulé s’il n’avait pas été proposé dans le cadre d’un cercle de lecture…

Son auteur, Primo Levi, survivant d’Auschwitz, a fait, dans Si j’étais un homme (1947), le récit glaçant de son internement dans cet univers concentrationnaire. Dans Le Système périodique, construit par chapitres évoquant chacun un élément particulier (l’argon, l’hydrogène, le zinc, etc.) Levi explore brièvement ses origines hébraïques puis nous ramène dans divers moments de l’histoire italienne de l’avant-guerre, de la guerre et de l’après-guerre.

On le suit faisant des études de chimie, subissant le fascisme et les iniques lois raciales, essayant de nouer des relations avec des camarades, jeunes hommes et jeunes femmes, comme lui soumis à des restrictions et à des situations de dénuement et de contraintes.

Soumis à des règles qu’il commence à mettre en doute, ce qui sous le fascisme n’est pas une attitude recommandable, il devra travailler sans révéler son identité. Après-guerre, il exercera son métier de chimiste dans des conditions de toutes sortes, du labo aménagé de bric et de broc dans la maison familiale de son associé, à un autre, bien équipé, duquel rien de vraiment utile ne surgira. Plus tard, comme consultant, les clients qu’il évoque donnent lieu à des situations qui font rire ou réfléchir…

Primo Levi, souvent considéré uniquement comme témoin de l’Holocauste, m’est apparu comme un grand écrivain, par la qualité de ses évocations, par sa capacité à créer des scènes animées, des personnages pleins de vie.

Sa réflexion, construite à partir d’observations sur les éléments chimiques, va au-delà de la science et l’interroge. Fait extraordinaire pour moi, souvent en leur conférant des attributs humains, (pour lui, l’argon est un gaz paresseux, le nickel est content de son sort et ne veut pas en changer…) il a piqué ma curiosité et m’a rendu plus sympathique et intéressante l’observation de leurs interactions.

Je suis très contente d’avoir surmonté la réticence créée par le titre de cette œuvre. C’est un récit humaniste profond, aux échos historiques spécifiques, mais aussi universels.

Titre original : Il sistema periodico

Membre : LaSalle

Levi, Primo. Le Système périodique, Éditions Albin Michel, 1975, 1987, 277 pages.

Bonjour à vous toutes et à vous tous,

La réalisatrice et scénariste française Maria Larrea a publié, il y a quelques mois chez Grasset, son premier roman, Les gens de Bilbao naissent où ils veulent (2022). Née le 2 novembre 1979 à Bilbao, elle s’est installée avec ses parents à Paris avant de poursuivre des études en cinéma à La Fémis.

La vie de la narratrice, Maria, repose sur un mensonge. Elle avait toujours cru, jusqu’à ses 27 ans, qu’elle était la fille unique de Victoria et de Julian, tous deux abandonnés à la naissance.

Voici le début de ce récit autobiographique, divisé en deux parties. À partir de cette découverte, Maria veut savoir. Comment se sent-on lorsqu’on apprend que nos premières années d’existence ont été vécues dans les cachoteries et les faussetés ? La narratrice et écrivaine part en croisade, tente de faire des recoupements, fait des allers-retours entre l’Espagne et la France. Va-t-elle réussir à raccorder les morceaux manquants ? Que va-t-elle découvrir ? Pourquoi Victoria et Julian lui ont-ils menti ? Pourra-t-elle leur pardonner ? Résilience ou condamnation ? On ne peut lâcher ce roman avant la fin.

Donc, en 1947, Dolores, la mère de Victoria, met au monde sa fille. Déception. Elle voulait un deuxième garçon, le premier n’étant pas très futé. Envoyée au couvent de Santa Catalina, Victoria, malgré ou à cause de sa trop grande beauté, n’a jamais été adoptée. Dix ans plus tard, retour à la case départ, Dolores doit la reprendre.

Si Victoria est Galicienne, Julian, lui, est Basque. Josefa, prostituée bien en chair de Bilbao a, comme client régulier, un menuisier asthmatique. Elle se retrouve enceinte à 24 ans et accouche de son fils le 28 juin 1943. Vu son métier, Josefa place Julian chez les frères de Saint-Ignace, à la Santa Real Casa de la Misericordia. Si sa mère vient lui rendre visite une fois par mois, il ne verra son père qu’une fois en 15 ans. Renvoyé du couvent, Julian s’engage dans la Marine en Galice.

31 décembre 1965 : Julian fait la rencontre de Victoria. Ils se marient et partent à Paris refaire leur vie. Julian, un être violent lorsqu’il boit, occupe le poste de gardien du théâtre de la Michodière où la famille occupe un petit logement de fonction, alors que sa femme fait des ménages. Maria arrive dans leur vie en 1979.

Les années passent, Maria rencontre au mois de juin 2001 le compositeur et musicien français Robin. Ils se marient une première fois à Las Vegas au Nevada, puis réitèrent leurs vœux à leur retour en France. À la mi-vingtaine, Maria tombe enceinte. Adam naît, suivi d’une fille.

Le reste vous appartient. Sachez simplement que c’est en allant consulter une tarologue que Maria se fait dire ceci : « Ton père n’est probablement pas ton père. Ta mère te cache des choses sur ta naissance, Maria. Parle-lui au plus vite. » Le lendemain, elle va voir Victoria et lui demande la vérité.

Quatre ans après nous avoir donné l’inoubliable Ça raconte Sarah, Pauline Delabroy-Allard publie chez Gallimard Qui sait (2022). Est-ce de la même teneur que son précédent ? L’histoire, qui se déroule sur une année, d’un été à un autre, est-elle en partie autobiographique ?

Le titre ne porte pas de point d’interrogation ni d’exclamation. Cela aurait pu être le cas, car Pauline, la narratrice, cherche à savoir à qui fait référence les trois prénoms secondaires qu’elle porte : Jeanne, Jérôme, Ysé. Mais il est difficile d’obtenir des réponses quand on vient d’une famille qui ne dévoile rien – ou si peu – et qui ne revient jamais sur son passé.

« Depuis mes dix-sept ans, j’ai souvent pensé à eux, je me suis demandé de nombreuses fois quelles étaient leurs origines. Les femmes, d’abord. Jeanne. D’où pouvait bien me venir ce prénom, le féminin du prénom de mon père ? Et puis Ysé. Un prénom jamais entendu ni vu ailleurs. Et enfin ce prénom d’homme. Jérôme. Pourquoi donner un prénom d’homme à un bébé fille, quelle drôle d’idée ! » (p. 20)

C’est en allant récupérer sa première carte d’identité à la préfecture de Paris que Jeanne s’est mise à se poser des questions. Elle a aujourd’hui 30 ans, vit en couple avec une femme jamais nommée et mettra au monde l’an prochain leur enfant.

Pauline va grappiller des renseignements auprès de ses grands-parents maternels, d’une tante, d’Émile, de Maxence, de sa mère… mais pas que, car même Paul Claudel s’invite avec sa pièce de théâtre Le Partage de midi (1905) – qui fait partie de ses recherches aux proportions obsessionnelles. D’ailleurs, pourquoi ce texte en particulier ?

En arrêt de maladie à la suite d’un triste événement qui l’a fragilisé, Pauline décide de se rendre à Sousse, en Tunisie, après avoir obtenu des renseignements concernant l’un de ses prénoms. Ce déplacement sera-t-il à la hauteur de ses attentes ? Une fois de retour en France accompagnée de Tutu, un chat aveugle trouvé dans les rues de Tunis – ce qui ne fait pas du tout le bonheur de sa compagne –, elle passe du temps au cimetière du Montparnasse, situé à dix minutes à pied de leur appartement. Que va-t-elle y faire ? Pauline va ensuite suivre des cours de danse, avant de s’installer pour l’été dans un petit village. Elle veut prendre du temps pour écrire. Sur quoi ? Sur qui ? Écriture libératrice ? Est-ce que tous ces va et vient lui seront d’une aide quelconque ?

J’avais très hâte de retrouver la plume de Pauline Delabroy-Allard, mais j’ai trouvé que la dernière des trois parties traînait en longueur. Cela n’enlève rien à la qualité d’écriture de l’écrivaine trentenaire ni à son sens de l’observation et du détail, mais disons que j’ai été moins séduite par cette proposition que ce ne fut le cas pour son premier roman paru en 2018.

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Marie-Anne

Giraud, Brigitte

L’amorce de la lecture d’un nouveau livre est toujours précédée d’informations, impressions, attentes influençant a priori la satisfaction éprouvée à l’égard des premières pages, des premiers chapitres : l’auteur (autrice) que je connais déjà ou pas, ce que j’ai entendu ou lu sur le livre, ses couvertures, les informations qu’on a choisi de nous donner pour nous convaincre de le lire (un des meilleurs écrivains de sa génération) et, bien sûr, les raisons variables et pas toujours rationnelles sous-jacentes au choix du livre retenu : essai, roman, reçu en cadeau, encensé par la critique, faut l’avoir lu absolument au cours de notre vie, s’est mérité un prix très convoité, etc. Il en est assurément ainsi pour tout le monde.

J’amorce donc Vivre vite de Brigitte Giraud, alimenté que je suis par le fleuve gonflé de notoriété du Goncourt qui impose une certaine pression à aller voir, même si la moyenne au bâton des Goncourt, pour moi, ne dépasse probablement pas les 50% de succès. Je dois d’emblée avouer que je craignais d’être déçu en raison de la trame basée sur le dépouillement par l’autrice de toutes les causes ayant pu aboutir à l’intolérable conclusion funeste. Je ne décrirai pas ici en détail le contenu. Plusieurs l’ont fait et très bien avant moi.

L’autrice (ne la connais pas) a perdu son mari il y a vingt-trois ans lors d’un accident de moto (c’est tragique, ce sera une lecture à coup sûr poignante) et nous sommes conviés à découvrir chacun des événements et des décisions ayant formé la chaîne menant à l’accident. Si, on le comprend assez rapidement, un seul des maillons de cette chaîne s’était détaché avant le moment fatidique (par exemple s’il avait plu cette journée-là) l’accident aurait été évité. Et Vivre vite n’aurait pas été écrit. Tous ces « si » sont connus dès le début du livre, un chapitre pour chacun des vingt-trois d’entre eux.

J’avais donc, disais-je, un pressentiment dès le début. Nous connaissons tous l’effet papillon, un battement d’aile peut entraîner une série d’événements menant à une tempête. L’image est universelle. Mais ici la fin est connue ! Ce n’est pas un roman. C’est effectivement tragique, triste et on ne peut humainement qu’être touché. Mais, dans mon cas, plus par empathie pour l’autrice que par le livre où je me sentais reprendre le même refrain à chaque chapitre. Ceci dit, ce n’est pas une lecture regrettée. On visite le Lyon d’il y a vingt ans, la vie sans cellulaire, la musique de l’époque, les aspirations sociales, mais ça demeurait trop linéaire pour moi. Il y manque cette autre dimension littéraire qui nous happe, nous interpelle et nous pousse à anticiper la suite, la finalité, le sens associé au livre.

Bon, bref, je n’ai pas détesté loin de là. Qui peut rester insensible à un tel récit ? Quant à sa consécration par le Goncourt il y a longtemps que j’ai lancé la serviette de comprendre ou de deviner ce qui lui est méritoire. L’an dernier, c’était un labyrinthe littéraire de près de 500 pages (La Plus secrète mémoire des hommes de Mohamed Mbougar Sarr) et il y a deux ans, un polar paranormal (L’Anomalie d’Hervé Le Tellier). Cette année un récit qui m’a rappelé à plusieurs occasions combien la consécration d’Annie Ernaux par le prix Nobel était plus que méritée.

Membre : Daniel de Repentigny

Giraud, Brigitte. Vivre vite, Éditions Flammarion, 2022, 206 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Giraud, Brigitte

Dans son récit de soi, Vivre vite, Brigitte Giraud revient sur l’accident de moto qui a tué son conjoint, Claude, le mardi 22 juin 1999 à 16 h 24 (décès constaté à 21 h 30). La moto : une Honda 900 CBR Fireblade, une bombe sur deux roues, une machine infernale.

Comme une juge d’instruction, elle fait enquête, vingt ans après les faits, interroge les personnes impliquées, de près ou de loin, dans le tragique événement. Elle démonte, pièce par pièce, une implacable mécanique d’événements (« l’engrenage qui allait faire basculer notre existence »).

Son récit, qui rappelle Chronique d’une mort annoncée de Gabriel García Márquez, enchaîne les « si » : « Si je n’avais pas voulu vendre l’appartement », « si je n’avais pas visité cette maison », et encore si ceci, si cela… Vingt-trois chapitres, vingt-trois « si ». Et ces pièces, elle les considère, comme encore saisie d’un sentiment d’irréalité : chacune semble si banale, et pourtant, une fois assemblée aux autres, surgit l’impensable : la mort, l’absence définitive de l’être aimé, une rupture dans la continuité du temps.

Dans son effort de reconstitution, elle va jusqu’à tenter de ressaisir Claude de l’intérieur, imaginer les pensées qui l’ont mené à poser tel geste plutôt que tel autre… On comprend alors que, même après tout ce temps, le deuil n’est pas encore fait, qu’elle n’a pas lâché prise, qu’elle cherche encore à retrouver une présence qui lui échappe justement de plus en plus : le regard de Claude, son sourire, son odeur, sa manière de bouger… Son récit est tout entier dressé contre la fuite du temps, contre l’absence et l’oubli.

Elle cherche aussi à donner un sens à des événements qui, elle le sait bien, n’en ont pas. Il n’y a pas de destin, pas de « machine infernale », pour reprendre le titre de la célèbre pièce de Cocteau. Il n’y a qu’une succession d’événements contingents. Il n’y que la mise en récit du drame, une forme de témoignage, aux accents de mea culpa. Mais ce qu’on comprend aussi, c’est que, par l’écriture, l’autrice, tout en redonnant vie au passé, semble s’en libérer. Quelques indices : elle qui se dit obsédée par le nombre vingt-deux (jour de l’accident), son récit compte… vingt-trois chapitres, numérotés d’ailleurs, et se conclut sur ces phrases que je n’ai d’abord pas comprises : « Je tournais le dos, quelque chose avait eu lieu. J’étais rassurée. »

Ce que j’aime de ce récit, c’est aussi qu’à travers la chaîne causale des « si », ressurgit la dimension sociale des comportements humains. L’insatisfaction permanente, le consumérisme, les rapports de classes, le désir d’ascension sociale (c’est-à-dire, ironiquement, d’échapper à son sort), les effets de mode, l’image (« cool ») qu’on veut projeter de soi, les stéréotypes masculins, féminins, tous ces éléments pèsent sur les actes individuels. S’il y a une machine infernale, elle est là, dans les déterminismes sociaux. S’il y a un procès à instruire, c’est peut-être celui de la société. Et là encore, le temps est à l’œuvre, car les choses se transforment sans cesse, et Giraud le note à plusieurs reprises. Dès la première page : « C’en est fini du silence et de la lumière. La nature qui m’entoure se changera en béton et le paysage disparaîtra. » Il y a avant (l’accident) et après. Et avant, c’était mieux. Qui oserait dire le contraire ?

Membre : S. de Montréal

Giraud, Brigitte. Vivre vite, Éditions Flammarion, 2022, 206 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Giraud, Brigitte

Ce récit de Brigitte Giraud s’est très rapidement révélé pour moi comme une longue lettre d’amour. Amour pour Claude, son mari, décédé dans un accident de moto le 22 juin 1999.

Elle tente de comprendre, de remonter le temps en explorant une liste de « si ». Si je n’avais pas voulu déménager, si je n’avais pas eu les clés avant la date prévue, si je n’étais pas allée à Paris, ainsi de suite. À travers chaque « si », on fait connaissance avec le couple, on le suit depuis sa rencontre, les appartements, l’enfant, les parents, les amis jusqu’à la journée fatidique d’y il a vingt ans.

Dès les premières lignes, j’ai dégusté l’écriture et le style de Brigitte Giraud et j’ai surtout compati avec elle qui essaie de faire son deuil avec beaucoup de mal.

Pour moi, ce récit très court est un gros coup de cœur et m’a fait passer par beaucoup d’émotions.

Prix Goncourt 2022.

Membre : Floride

Giraud, Brigitte. Vivre vite, Éditions Flammarion, 2022, 206 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Fortier, Dominique

Je ne suis pas amateur de poésie. Je ne connais donc pas Emily Dickinson. Je ne connais en fait, plus justement, que l’Emily Dickinson de Dominique Fortier telle que dépeinte dans son merveilleux Les Villes de papier.

Malgré mon enthousiasme à la lecture de son œuvre précédente, auréolée du prix Renaudot 2020, j’entreprenais la lecture des Ombres blanches avec une certaine réserve, celle de se voir servir une autre suite d’une œuvre originelle couronnée de succès. Le sentiment qu’un livre, un film, un album, surfe sur la vague du succès précédent. C’est rarement aussi bon ! Mais la magie littéraire de Dominique Fortier opère encore magnifiquement.

Dans le respect des faits historiques associés aux contributions des membres de la famille et des principaux protagonistes dans la publication posthume des poèmes d’Emily Dickinson, l’autrice crée une œuvre romanesque toute empreinte des dynamiques familiales (bourgeoises) et sociales d’un petit village de Nouvelle-Angleterre de la deuxième moitié du XIXe siècle. Le livre met bien en valeur le talent singulier de la poétesse décédée à 55 ans, plusieurs poèmes servant d’ancrage aux états d’âme de ses proches.

Mais grâce au talent de Dominique Fortier, à la finesse de son écriture, à sa capacité de traduire en belles réflexions bien ciselées plusieurs propositions philosophiques sur le deuil, la mort, la beauté et la plénitude de la nature, Les Ombres blanches nous plonge dans une intrigue familiale dont les composantes, les conventions et les motivations sont souvent intemporelles et universelles.

Je sors à nouveau comblé de la lecture d’un livre de Dominique Fortier, mon ravissement totalement lié à son talent à nous transporter dans un univers de réflexion sur la nature, la spiritualité et le sens de la vie, en cette époque où nous assistons au dérèglement de l’équilibre planétaire.

Membre : Daniel de Repentigny

Fortier, Dominique. Les Ombres blanches, Éditions Alto, 2022, 244 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Ouellette, Francis

C’est le récit de sa vie d’enfant violenté et « barouetté » que nous raconte Francis Ouellette.

Les personnages sont aussi fascinants que misérables ou hilarants, à cause, entre autres, de leurs noms « Ti-Crisse », « Lil Mike » et bien entendu Frigo, le sans-abri, qui sera le guide de Francis depuis son enfance, sans oublier le Faubourg à m’lasse, quartier où se déroule l’action.

Tout un récit de résilience. Magnifique !

Membre : Floride

Ouellette, Francis. Mélasse de fantaisie, Éditions La Mèche, 2022, 224 pages.

Bonjour à vous toutes et à vous tous,

Le septième roman de Monica Sabolo se lit comme un polar, dense mais limpide, où se dégage une ambiance modianesque. Cette enquête monacale est écrite au « je » et menée de manière convaincante et sincère par celle qui est née à Milan en 1971 et qui a passé une partie de sa vie à Genève, en Suisse.

Combien d’années de travail a-t-il fallu à cette écrivaine et journaliste pour colliger toutes les informations contenues dans La Vie clandestine (Gallimard, 2022) ? Parfois ses souvenirs sont flous, tandis qu’à d’autres moments, elle a carrément des trous de mémoire, mais cela n’enlève rien à la pertinence de sa recherche. Dans cette histoire, précise-t-elle, « les identités sont toujours multiples, ou tronquées ». Nous voilà avertis !

Revenir sur son histoire familiale tout autant que celle du groupe terroriste communiste Action directe (AD) qui, durant les années 80, a fait de nombreuses victimes en France, n’a pas dû être de tout repos. Plus ou moins à la même époque, sévissaient, entre autres, deux organisations d’extrême gauche : les Brigades Rouges (BR) en Italie et la Fraction armée rouge (FAR) en Allemagne. Mais quel est le lien entre les Sabolo et Action directe ?

Monica Sabolo est née d’une mère italienne – qui a aussi eu un fils – et d’un père parisien qui demeure à Genève où il travaille dans une agence des Nations unies. C’est ce qu’elle a toujours cru jusqu’au jour où elle est tombée par hasard, à 15 ans, sur son certificat de naissance : « Monica, née à Milan, de père inconnu. » Il lui faut ensuite attendre un autre douze ans pour qu’on lui donne l’heure juste.

C’est en 1969, à l’âge de 18 ans, que sa mère fait la rencontre d’un jeune homme de 21 ans, marié, déjà père d’un enfant de deux ans, Alessandro F. Elle se retrouve enceinte à 20 ans, retourne vivre chez ses parents et met au monde Monica. Trois ans plus tard, elle épouse un diplomate français, Yves S. « Le même jour, il me reconnaît : il signe les papiers du mariage, et ceux de mon existence. Officiellement, je suis son enfant. » Derrière le charisme de cet homme, se cache un être qui fera du tort à bien du monde, dont Monica. Est-il possible de pardonner une fois certains secrets dévoilés ? Comment composer avec toute cette violence autour de soi ?

La vie de Sabolo s’entremêle à celle d’Action directe (AD). Quel rapport, me direz-vous, y a-t-il entre la vie de Monica et celle d’Action directe ? C’est là tout le sel de cette histoire. Mais pourquoi ce groupe en particulier ? C’est en écoutant l’émission radiophonique Affaires sensibles sur France Inter – Les grandes affaires, les aventures et les procès qui ont marqué les cinquante dernières années, que le déclencheur se fait et que l’auteure se dit qu’elle a enfin trouvé le sujet de son prochain roman – celui-là même que vous lirez peut-être ! Commence alors une course contre la montre.

Qui sont les membres d’Action directe, organisation fondée en 1978 par Nathalie Ménignon et quelques autres, dont Jean-Marc Rouillan ? Sont-ils des terroristes ou des combattants révolutionnaires armés ? Sont-ils des repentis ou des dissidents ? Ont-ils eu des regrets ? Des remords ? Ont-ils demandé pardon aux survivants ? Quelles étaient leurs cibles ?

Parmi les victimes, Georges Besse, P-DG chez Renault, assassiné le 17 novembre 1986. Les coupables, deux femmes activistes politiques françaises de 29 et 27 ans : Nathalie Ménigon, qui vient d’un milieu ouvrier, et Joëlle Aubron, élevée par des bourgeois catholiques. Pourquoi précisément ce père de cinq enfants ? Que lui reproche-t-on pour qu’il perde la vie « en bas de chez lui, au 16 boulevard Edgar-Quinet dans le XIVe arrondissement » ?

Monica Sabolo va rencontrer plusieurs membres d’Action directe, parmi lesquels :

Régis Schleicher, qui a passé 26 ans en prison et qui a été le mari de Joëlle Aubron et grand ami de celui que l’on appelait La Galère, fils et petit-fils de flic ;

Hellyette Bess, juive née en 1930, qui a été, entre autres, agente de liaison et qui, en 1973, a fondé avec son compagnon Gilbert Roth, la librairie anarchiste Le Jargon libre qui sera aussi un lieu de « rencontre de la gauche libertaire » ;

Claude-Jean Halfen, né à Paris en 1955 de parents juifs ashkénazes, résistants et communistes…

En toute fin de volume, Monica Sabolo nomme toutes les sources (articles, ouvrages, vidéos…) auxquelles elle s’est référée pour écrire La Vie clandestine. Elle précise ceci qui, je crois, vaut la peine d’une retranscription : « Ce texte est un récit construit à partir de mes souvenirs, qui, on a pu le constater, ne permettent pas une retranscription exacte de la réalité. Je suis un témoin défectueux qui chemine pour éclairer sa propre histoire. Je demande à ceux qui ont eu la bonté de s’entretenir avec moi de m’excuser : ces pages ne sont qu’une interprétation, fragile, parcellaire, du réel, dans lequel se glisse la littérature. Mais elles ne mentent pas. »

Les Irrésistibles de Marie-Anne ont aussi leur page Facebook. Venez voir !

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En vous rendant sur la chaîne YouTube à l’émission Les Irrésistibles de Marie-Anne, vous pourrez entendre, à chaque semaine, mes commentaires et critiques de théâtre ou d’arts visuels.

Je vous souhaite de très belles découvertes et à la semaine prochaine,

Marie-Anne

McCann, Colum

J’aime cet auteur et ce livre particulièrement, car il m’a permis de comprendre un conflit historique, politique, religieux, une tragédie dont je ne mesurais pas l’impact humain.

Une situation dévastatrice et les émotions vécues par deux pères, l’un Palestinien et l’autre Israélien, qui ont perdu chacun un enfant dans cette guerre de territoires. Choc, chagrin, deuil.

Ensemble, ils créent l’association Combattants for Peace et racontent leur histoire pour susciter le dialogue.

Membre : CestDoris

McCann, Colum. Apeirogon, Éditions Belfond, 2020, 509 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Delerm, Philippe

Je ne connais pas Philippe Delerm. J’ai croisé son nom à différentes reprises à la librairie et à la bibliothèque. Comme tant d’autres auteurs. Il y en a tellement. Difficile de ne pas lire au moins un Houellebecq, un Baricco, un Perrin, un Tremblay ou un Jean. Ils sont plutôt incontournables. Mais Delerm ? Et d’ailleurs, je ne sais pas très bien pour quelle raison je suis revenu chez moi avec La Vie en relief.

Probablement parce que moi aussi, je suis dans la soixantaine et que moi aussi, je regarde souvent derrière, dans mes souvenirs. Moi aussi, ma vie se rappelle à mon souvenir par les moments importants, les personnes importantes, les événements importants. Mais Delerm nous rappelle que notre mémoire a conservé tant de choses qui, essayez de comprendre pourquoi, restent bien vivante en nous. Des images, des musiques, des odeurs, des moments anodins qui s’accrochent alors que des millions d’autres moments de notre vie sont disparus ou enfuis on ne sait où. Et comme bien souvent, le talent des bons écrivains réussit à nous happer malgré l’écart culturel existant entre les souvenirs d’une vie en France et ceux d’une vie au Québec.

J’aurais souhaité, à la lecture de La Vie en relief, être un Philippe Delerm et maîtriser cet art de transmettre des sentiments universels en relatant des souvenirs pourtant si personnels de coups de sifflets de débuts de matchs de soccer, de films marquants de sa jeunesse ou de jeux dans sa cour d’école.

Il partage avec ses lecteurs les moments importants de sa vie, ses amours, ses angoisses face à la mort, ses frustrations face au vieillissement et son regard sur le monde technologique qui est maintenant le nôtre.

De bien belles réflexions si finement offertes qui nous font oublier que nous lisons la biographie d’une personne que nous ne connaissons même pas ! Je retiens donc de cette belle lecture le sentiment assez particulier que si j’avais à laisser un jour mes souvenirs, je m’y prendrais de cette façon.

Membre : Daniel de Repentigny

Delerm, Philippe. La Vie en relief, Éditions du Seuil, 2021, 240 pages.

Cette oeuvre a déjà été suggérée par le Club des Irrésistibles, lire ici.

Giraud, Brigitte

Brigitte Giraud est obligée de vendre sa maison en raison d’un projet immobilier qui englobe tout le quartier. Cette maison a une histoire : elle l’a achetée il y a vingt ans avec Claude, son mari, mais il n’y a jamais vécu parce que quelques jours après, il s’est tué en moto.

La vente contrainte de son lieu de vie fait remonter à la surface les souvenirs. Cette maison rêvée par le couple est en effet au cœur de ce qui a provoqué le décès de Claude.

L’auteure se replonge donc en juin 1999, se remémore les enchaînements d’événements et essaye de comprendre comment et pourquoi cet accident a eu lieu. À travers cette reconstitution, c’est toute une époque que nous dépeint Brigitte Giraud. En vingt ans, la société française a beaucoup évolué et elle nous montre, par petites touches, les changements du quotidien.

Cette autofiction est aussi un bel hommage rendu à son mari et une suite à l’ouvrage qu’elle avait publié en 2001 qui s’intitulait À présent où elle décrivait sa détresse et les difficultés dans sa vie que le décès de Claude avait engendrées.

Un roman tendu et nostalgique qui essaye de démonter les ressorts du destin.

Prix Goncourt 2022.

Membre : France

Cette suggestion est proposée par un lecteur du Pays de Romans – France, membre du club de lecture Troquez vos Irrésistibles et partenaire du Club Les Irrésistibles des Bibliothèques de Montréal.

Giraud, Brigitte. Vivre vite, Éditions Flammarion, 2022, 206 pages.